L’amour au bout de la nuit.

Quand la nuit tremble, s’émiette, s’affole.
Quand la nuit ressemble a une route de montagne embrumée longeant un précipice sans fond.
Quand la nuit éclate sous le soleil de midi, la nuit confuse, confusion d’aiguilles, de cheveux, de larmes.
Quand la nuit dure 24 heures, et puis 2 heures, et puis rien.
Quand l’obscurité opaque enveloppe ton corps comme du goudron épais, comme de la colle qui engourdit tes articulations.
Quand ton regard est trouble.
Quand tes paupières sont lourdes, rouges, elles brûlent.
Quand tu changes la couche à tâtons, et qu’un liquide chaud vient mouiller ton pyjama.
Quand il a faim de lait et toi faim de sommeil.
Quand tu n’en peux plus, mais qu’il hurle, hurle dans le baby phone, et que tu te lèves, encore, machinalement, car personne ne le fera à ta place.
Quand tu dis « bonsoir » au lieu de « bonjour » et « bonjour » au lieu de « bonsoir ».
Quand tes yeux sont plongés dans les siens et qu’il sourit, soudain, et que tu souris aussi, pauvre bougre rempli d’amour.
Tu n’oublieras pas cette nuit, ce regard, ces sourires. Cette nuit-là tu es devenu papa, une deuxième fois.